Camminavo sotto la pioggia, lentamente, lasciando che le gocce mi entrassero addirittura nelle orecchie, infastidendomi ovattando il suono delle auto…
"...Dov'è la saggezza oggi? La serenità?..."
Le orecchie mi fischiavano come quel treno che partiva.
Non passerà mai più quel treno.
Era la mia vita senza quel treno che vedevo allontanarsi.
Nessun passeggero. Neanche una tinta.
Solo odore di ferro, di falce, di unto, che si allontanavano per sempre.
Non era nostalgia che sentivo, né rimpianto.
Era qualcosa di più crudele, secco.
Camminavo in quella stazione come su alti trampoli e il viso bianco da clown. Guardavo beffandomi con un sorriso disperato.
La testa: un'ape che ronza.
La carcassa metallica si staccava con lentezza.
Vedevo e riconoscevo una parte di me  sui sedili.
Mi guardava senza sguardo, espressione, vita.
Volteggiava, toccando tutt'intorno, spingendo per uscire.
Cercava di esistere, sopravvivere, tornare da me.
Ho sempre amato quel ritaglio di me: è inebriante, un mio talento autentico.
Ma il treno si allontanava e non sapevo correre con quei trampoli e non sapevo camminare senza.
Potevo solo ridere con un ghigno da pagliaccio orrendo, sprezzando le mie lacrime che non potevano lavare il trucco sgraziato, ma lo cementavano.
Lacrime che corrodono la pelle.
Donna rettile, scorticata.
Con la mia pelle, ho rivestito quel vagone di treno che si allontanava lentamente. Lo guardavo sparire. Esso, evaporando nella pioggia, si colorava.
Ogni volta che mi trovo in una stazione, quel treno, quelle stesse sensazioni, come oggi qui, stessi pensieri di allora, stesse emozioni.
E piove…odio la pioggia!
Quella sensazione di umido che ti si appiccica alla pelle, d’estate dopo solo un’ora di pioggia, o il freddo che ti penetra nelle ossa, d’inverno quando fa troppo freddo per nevicare.
La malinconia che ti prende, quando guardi fuori dalla finestra e vedi gocce e fumo rimbalzare sull’asfalto; solo gli idioti e i poeti traggono ispirazione da gocce d’acqua.
D’acqua poi, tutta la porcheria che liberiamo nell’aria si racchiude in quelle particelle di H2O.
Mi sento particolarmente cinica stamattina, seduta in questo bar, in questa piccola stazione, ad attendere che quella nuvola “fantozziana” si levi dai piedi.
Devo per forza andare in quello studio legale, in una città che nemmeno conosco, lo devo a me stessa.
E non accenna a smettere.
Osservo la strada: tutti che corrono verso i taxi e le fermate degli autobus.
<< Aiutooo, la pioggia >> mormoro, con ironia.
E quella chi è?
Che strana donna! Rimane immobile, ferma, in mezzo alla strada.
Ma che è stordita? La osservo bene, almeno cerco, la mia miopia m’impedisce di focalizzare i volti.
Accidenti, ma è giovanissima, avrà al massimo dodici anni.
E’ tutta bagnata poverina.
Che avrà da fissarmi?
Non sono fatti miei, e poi piove non ho voglia di uscire da questo buco-riparo.
Eppure c’è qualcosa in lei, mi pare quasi di conoscerla.
Non è possibile, assomiglia tanto a mia mamma da giovane, in una di quelle fotografie in bianco e nero che ogni tanto guarda con malinconia.
E’ incredibile.
Se solo smettesse di fissarmi.
E poi…
Accidenti a me, perché sento questo bisogno di raggiungerla?
Meglio andare a vedere, magari sta male, ha bisogno d’ aiuto.
Uscirò, nonostante la pioggia…pago il cappuccino ed esco dal bar.
La ragazza non c’è più; ecco, lo sapevo!
Raggiungo il marciapiede, mi guardo intorno…maledetta pioggia!
Dove sono? In ospedale? Che succede? Non ricordo nulla.
O forse si…ricordo che camminavo sotto la pioggia,  lentamente, lasciando che le gocce mi entrassero addirittura nelle orecchie, infastidendomi, ovattando il suono delle auto...!
Capelli appiattiti sulle guance, senza più traccia della massa dei miei ricci, il trucco sciolto su tutto il viso, lo sguardo fisso davanti a me.
Avanzavo a fatica, come un automa, ogni passo più pesante del precedente, sembrava che il mio impermeabile bagnato mi ancorasse al marciapiede. Avvertivo vagamente, oltre la nebbia che avvolgeva i miei pensieri, i passanti che mi sfioravano, che mi urtavano con i loro ombrelli, tutti diretti verso le loro mete, le loro case, le loro famiglie, ma non li vedevo.
Un ragazzo che passava al mio fianco mi urtò con il suo zaino, distogliendomi dal mio torpore.
Adesso ero lì, ferma su quel marciapiede, bagnata all'inverosimile, senza né la voglia, né la forza di muovermi.
Sola, negli occhi l'immagine di un documento legale vecchio e sgualcito che  l'inserviente della casa di riposo, dove mio padre era morto aveva provveduto a spedirmi, insieme alle sue poche cose.
In testa una sola parola, che mi martellava dentro, tanto da farmi male: ADOTTATA!
Adesso comincio a ricordare.......
Poco prima ero seduta al tavolino del bar della stazione aspettando che smettesse di piovere e cercando, per un poco, di concentrare la mia attenzione su qualcosa d'altro che non fosse l'appuntamento con il notaio, che da sempre aveva curato gli affari di mio padre e, vista l'amicizia che li legava, avrebbe saputo darmi spiegazioni.
Piano piano, i ricordi diventano più nitidi, mi era sembrato di vedere una ragazzina sotto la pioggia che mi fissava, sembrava avesse bisogno d'aiuto, ricordo di avere pensato che assomigliasse a mia mamma da adolescente. Mia mamma, no la donna che mi ha cresciuto, che sicuramente mi ha voluto bene come una madre.....ma adesso lo so, non era la mia vera madre.
No, non assomigliava a mia madre, ma allora perché mi sembrava di conoscerla, di averla già vista? Dove l'ho vista? Che fosse un ricordo legato al periodo prima della mia adozione? Dovevo essere piccola, quando mi hanno adottato, ma quanti anni avevo?
Si dice che una madre sia colei che ti cresce, principio fondamentale dell'educazione, ma dell'etica?
Scoprire così tardi che mamma ha un senso piuttosto che un altro?
Vedo ovunque donne incinte, mi reca quasi fastidio vederle, perché mi rendo conto che la donna che ho guardato per anni negli occhi, a cui ho affidato la mia vita non mi ha mai portato dentro di è, ma solo con sé.
La differenza, a parte linguistica è certamente di concetto e pragmatica.
Già…come lessi da qualche parte “ mamma di pancia “ e “ mamma di cuore”.
L’avevo sentito una sera, quando i miei genitori adottivi stavano litigando, per l’ennesima volta, dopo ch’ero andata di là a dormire.
Non avevo resistito oltre e m’ero messa ad origliare…così, scoprii la verità!
Sapere d’avere un qualche parte nel mondo una “ mamma di pancia “ non serviva, a questo punto, a placare la strana sensazione d’irrequietezza che mi portavo addosso da una vita, perciò fu facile addentrarmi in un guazzabuglio di strade contorte, sudice, fors’anche scomode, in cui il mio inconscio s’avventurava ogni giorno.
Fu così che la stazione diventò il punto strategico d’osservazione: donne bianche, d’ogni colore e d’ogni foggia abbigliate, donne in carriera, donne smunte, donne isteriche, donne…
Un rumore forte, metallico, inaspettato si trasforma in un bagliore che poi lentamente si attenua ed appaiono i contorni di ciò che mi circonda: un giardino, il mio giardino, le piante, un tavolino in rattan, il mio cuore batte forte per lo spavento e, disorientata, capisco che stavo dormendo e sognando.
Un altro colpo, come il precedente, ma ora mi è più familiare, è Lapo, il figlio dei vicini che uccide la noia, calciando la palla sulla porta del garage; accidenti a lui, però, è cosi dolce e così solo, e poi così simpatico, quando passa sotto la siepe e viene a giocare con me, facendomi dimenticare gli acciacchi delle mie stanche ossa.
Una figura in controluce, seduta su una poltroncina è parzialmente nascosta da un gran foglio di carta, un giornale, ma la riconosco facilmente dalla solita gonna plissettata, mia madre, o meglio, per precisione, colei che nella mia vita si è proposta come tale.
Espiro lentamente, tranquillizzando il battito del cuore, e cerco di recuperare le immagini del sogno che stanno evaporando, ma non mi è difficile, poiché il sogno è spesso quello: la stazione, il treno, la bimba, le madri, il rutilare delle sensazioni.
Ma, come sempre, qualcosa stona: non è il mio linguaggio, non sono i miei colori e le figure non mi assomigliano, io mi sento diversa ed, inoltre, c'è una sorta di ricordo confuso che sfocato mi appare, come un’indecifrabile sensazione, in cui mi pare che colei che mi allattava non desiderasse separarsi da me.
Bah! tanti anni in questa famiglia devono aver confuso i miei riferimenti istintivi.
Mi stiro con un rumoroso sbadiglio, allungandomi sino a toccare entrambi i braccioli del divanetto in midollino su cui stavo dormendo ed il mio movimento attrae l'attenzione della figura leggente, che esordisce con un ampio sorriso ed un tono cantilenante ed acuto: << Finalmente ti sei svegliata bambolina. Hai sete? Ti ho versato poco fa dell'acqua fresca, dai vieni dalla mamma a farti fare le coccole >>.
Terminato il lungo sbadiglio, torno a rannicchiarmi, e lei: << Dai pigrona, levati da lì, che stanno arrivando alcuni amici >>.
So che insisterà, perciò mi muovo e, con un goffo balzo, atterro sul prato e mi avvio verso la mia piccola dependance.
Lungo il percorso, tengo il naso basso, per meglio cogliere il fresco piacere dell'erba tagliata di fresco, ma con gli occhi fisso, come sempre, quegli strani segni vergati sopra l'entrata della mia casetta, che non so leggere, ma di cui, negli anni ho imparato il significato.
Prima di entrare, risollevo la testa e le mie lunghe orecchie dal pelo fulvo smettono di trascinarsi nell'erba umida e penso alla scritta sulla porta: Dolly, ma che cazzo di nome.
<< Dolly, Dolly…>>
La voce della mia bambina è allegra e tintinnante, mentre chiama la sua fedele compagna, non più cucciola.
Anche lei non è più esattamente una bambina, e piano piano sta uscendo dal goffo bozzolo dell'infanzia, per trasformarsi in una giovane creatura che, scommetto, farà battere forte il cuore di tanti suoi coetanei.
Cerco di non pensare al giorno, in cui mi porterà a casa il primo "morosino", o addirittura il fidanzato “ ufficiale”.
Dio, che rabbia!
Non tanto per freudiane compensazioni, secondo le quali per un maschio è impossibile diventare davvero amico di uno che va a letto con tua figlia, quanto per una realtà ben più fredda e crudele: se mia figlia sta diventando grande, io, per contro, sto invecchiando!
Me ne accorgo quasi in ogni momento, in ogni movimento.
Praticare il Tai-Chi mi dà qualche sollievo, ma mi rendo benissimo conto del leggero sforzo che mi costa restare in equilibrio su una gamba, durante certi esercizi o del mimimo tremito della mano che regge la spada in altri.
Solo due anni fa non lo percepivo, al contrario di adesso.
Guarda il filo della lama, come trema.
Impercettibilmente, dirai tu.
A me pare il tremito d’un ubriaco, invece.
Tutti sintomi tipici, di un'unica diagnosi, che già mi fece il barbiere del mio paesino, quando mi trovò il primo capello bianco, qualche anno fa.
<< Ragazzo, non sei fatto di ferro nemmeno tu >> mi aveva detto, con un sorriso ingenuo, ignaro di come sarebbe cambiata la mia vita nell'arco di due anni e delle tragedie che avrei dovuto affrontare.
La spada si muove decisa e sibila fendendo l'aria e, mentre le mie gambe cercano di adeguarsi alla velocità delle mie braccia, rivedo il carabiniere che mi suona alla porta e che mi dà la notizia che lui non avrebbe mai voluto dare e che io non avrei mai voluto sentire.
<< Sono desolato, ma c'è stato un incidente sulla A21. Sua moglie…>>.
Un ringhio mi esce dalla bocca, mentre la spada disegna arabeschi, destinati a tenere a bada i fantasmi che già si affollano alla mia mente.
<< Dolly, Dolly! >>: la voce di mia figlia, spezza l‘incantesimo.
La mia bambina, leggera e fresca, come la schiuma del mare o le nuvole del cielo, l’unica che i ha dato e continua a darmi la forza.
Vorrei che ci fosse ancora mia moglie, al mio fianco, per aiutarmi nel difficile compito di educarla, in questo mondo che sembra trasudare odio e violenza da tutti i pori.
Per dirmi che sì, un mondo nuovo è ancora possibile; che possiamo fregare il tempo.
Affondo la spada in un nemico invisibile, poi la ritraggo e, secondo uno schema vecchio ormai di secoli, inverto la presa e l’affondo alle mie spalle.
Mia figlia ha Dolly in braccio e mi guarda divertita e anche un po' perplessa, come fa sempre, quando mi vede praticare questi esercizi.
Le sorrido e lei mi sorride di rimando.
<< Cristo, quanto mi ricorda mia moglie >> penso…
Mi asciugo il sudore dalla fronte e interrompo l'esercizio.
Aveva ragione mia moglie, eh si…più guardo mia figlia, più penso: << Sì, insieme possiamo fregarlo, quel bastardo di tempo! >>.
Lapo irrompe, correndo; quasi inciampa nel tubo di gomma che utilizzo per innaffiare le rose bianche, così tanto amate da mia moglie.
<< Ciao Anna. Ti va di venire con me a pescare? Ti ho procurato la canna di bambù identica a quella che hai visto ieri nel negozio>>.
Mia figlia si gira lanciandomi uno sguardo dipinto: irresistibile fregio.
Impossibile resisterle.
Camminano vicini, ridono e chiacchierano ed io sento che già mi hanno precluso il loro mondo barocco e sospeso.
Per loro è facile vivere con entusiasmo.
Trasudano gioia per un insetto insolito o un'esca dal piumino arancio.
Il loro rumore si attutisce, man mano si allontanano, fin quando il colore intenso del prato si gonfia e li inghiotte.
La mia mente torbida fino a quel momento, si fa più leggera.
Anna abita nella mia pelle, ogni giorno sceglie in quale poro.
Mi ha salvato!
Ero diventato come una bottiglia di plastica, imprigionata in un gorgo naturale a lato di un torrente impetuoso, imbrigliato da lunghe dita scheletriche che mi tiravano sotto, mi liberavano, poi, ancora giù.
Anna, mia figlia…la bimba che, con occhi tramortiti, mi dice sorridendo << Fortuna che ho te >>, mi ha resuscitato.
Dolly abbaia......
 << Tesoro, eccomi >> mi precipito << Tutto bene? >>.
 <<Papà, papà, abbracciami, ho fatto un sogno terribile”
"Mio miele sono qui accanto a te, non avere paura." L'uomo con un gesto morbido spostò i capelli grigi e capricciosi che lasciavano trasparire la dolorosa incontrollabilità del tempo, liberando la bella fronte alta, inequivocabile segno di un DNA profondo e complesso e con voce rassicurante le parlò come solo un padre può fare: <<Ti ho mai parlato di Dolly? Per un attimo ho creduto...piccola, io sono accorso perché tu....non so come dirtelo..Tu stavi abbaiando >>.
Da quando sei nata registro ogni tuo movimento, ogni tuo gemito, ogni tuo risolino perché tu sei la mia musica, la mia letteratura, la mia arte...Poco fa, sentendoti abbaiare però ho capito! Tu sei molto di più e del tuo bau bau m'illumino. Tu figlia adorata sei Dolly, la mia cagnolina morta sotto le rotaie di un treno ad alta velocità. Oh mia amata, persa e ritrovata.
Adesso è tutto chiaro, eccetto...sono assalito da un pensiero intruso: se tu sei un cane, io chi sono?
Dal corridoio arrivano i rumori di gente che corre, che coordina e che ordina. Il rumore si avvicina, una chiave gira, una volta, due, tre e la porta si spalanca.
Tre uomini vestiti di bianco irrompono senza chiedere permesso e da lì a poco comincia un nuovo sogno.
Elettroshock..
Ancora i muscoli infuriati per l'affronto, l'abuso terapeutico:elettroshock...
Camici bianchi mi afferrano, mi legano…sghignazzo, temporali nelle vene…la carne si arriccia, i pensieri cuociono, mulinellano.
Rivedo la macchina accartocciata in autostrada....l'inutilità del risveglio all'interno del mio oscuro e fetido pozzo....la carrozza del treno, dentro la ragione, la passione la voglia di vivere che lievitando si allontanano...
......mia madre che mi accarezza e mi abbandona regalandomi per sempre la paura di essere amato…fiumi di persone estranee mi sorridono.
Tutto gira, turbinante tornado dissonante.
Mi sento ardere, non oppongo resistenza…nebbia, poi alba.
Qualcosa si rifugia nella mia mano: ciniglia soffice, delicata, fresca, ma calda…limpida, dissetante.
Spalanca la sia fronte al mio sguardo.
<< Ciao Anna >>…tutto torna a scorrere.
Squilla il telefono; il sussulto notturno anticipa di pochi secondi la corsa affannata verso la cornetta: << Pronto…>>
Anna avanza goffamente lungo il corridoio dell’ospedale.
Non è la prima volta che un’emergenza la rovescia giù dal letto, ma la pancia informe si è ingrossata a dismisura dall’ultima volta.
Un mese, manca soltanto un mese alla nascita della loro bambina e non era così che aveva immaginato l’attesa.
A dire il vero aveva immaginato tutto diversamente o forse non aveva immaginato abbastanza, altrimenti si sarebbe fermata prima.
Quanto prima?
La risposta appena abbozzata si ferma bruscamente davanti al piccolo specchio accanto alla porta di servizio antistante le scale di sicurezza.
I solchi scuri sotto gli occhi lasciano intravedere le tracce inequivocabili di una bellezza che non si lascerà sopraffare facilmente.
Non aveva mai preso troppo sul serio il suo aspetto fisico.
Aveva giocato di tanto in tanto godendo, divertita e sorpresa, dell’effetto che provocavano sugli uomini quelle fattezze imperfette ma abilmente assemblate. Nulla di più: non era mai stata disposta a puntare su qualcosa che non poteva controllare.
La mente disegna un sorriso ironico e  l’avrebbe condotta chissà dove se la voce di un giovane uomo non si fosse frapposta, un po’ inopportuna:
<< Venga signora, da questa parte, …..quando nascerà, maschio o femmina?>>  chiese l’infermiere, facendole segno di entrare nella seconda stanza sulla sinistra.
Non aveva voluto vederla, nemmeno quando quel piccolo capino riccioluto era uscito dal suo ventre..., così l’avevano portata via in tutta fretta, alla nursery, dove un’addetta del Tribunale dei minori, già allertata da giorni, compilava una serie di moduli, per l’affido.
Perché quella strana sensazione di ansia, nel raggiungere lo studio legale?
Tutto sommato si trattava di sbrigare una pratica burocratica, almeno così le aveva detto al telefono il notaio, il Dottor De Magistris.
Lapo De Magistris, brillante cinquantenne romano, sedeva dietro la sua scrivania di ciliegio, immerso nella lettura d’un atto di compravendita, quando il cicalino dell’interfono lo interruppe: << La signorina che stava aspettando, è in sala d’attesa, la faccio accomodare? >> gli disse la sua segretaria.
<< Certo, due minuti e la faccia entrare >> rispose lui, quasi seccato.
Quando la ragazza entrò nello studio, lui era girato di spalle, intento a rimettere a posto alcune carte nel mobile dietro la scrivania.
Impallidì improvvisamente: stessi lineamenti, d’una intensità sconcertante.
Lei dovette accorgersene, dal momento che rimase in piedi sulla porta, senza osare avvicinarsi alle due morbide poltroncine in pelle scura.
Lapo si ricompose, sebbene, quello che le si parava dinanzi agli occhi sembrava il fotogramma d’una pellicola in bianco e nero, come un film già visto.
Rivedeva con la mente Anna, le sue corse al fiume, suo padre, i versi di Dolly…quanti anni erano passati? Venti…no, forse venticinque…
<< Che stupido, ho la data di nascita dinanzi, sul testamento >> pensò, cercando di dare il giusto tono alla voce, frammezzata d’una emozione vibrante ed inequivocabile.
Le lesse il testamento, spiegandole i passi da fare, per entrare in possesso dell’eredità, nonché tutti gli adempimenti da assolvere, in caso di accettazione.
La ragazza sembrava non ascoltarlo affatto, presa com’era a guardare il suo sguardo e i suoi capelli e, in verità, il notaio pareva anche averlo notato.
<< Sa, signorina, che conoscevo la sua famiglia? >> disse lui, tentando di sviare il discorso, che pareva non interessarla affatto.
Non aveva bisogno d’ascoltare altro…aveva detto al De Magistris, che intendeva rinunciare all’eredità…che sciocca eh? Eppure quella cifra le avrebbe garantito un futuro dignitoso per il resto della vita e, di fronte alla sequela di leggi e norme che lui le aveva sciorinato, aveva frettolosamente liquidato la situazione, manifestando la sua volontà di devolvere l’intera somma, in beneficenza.
Uscii fuori e pioveva…camminavo sotto la pioggia, lentamente, lasciando che le gocce mi entrassero addirittura nelle orecchie, infastidendomi ovattando il suono delle auto…
Gli autori:
Ceci1959- Cleo-Fedro-Ishtar-Mitla-Odrey-Parsifal
Brescia 1 ottobre ( ricordate…una volta era il primo giorno di scuola ) 2006


Ultima modifica di carmencafaro il 02 Ott 2006 12:05, modificato 3 volte in totale 





* Le poesie si scrivono sulle pietre, con le ginocchia piagate * ( Alda merini )

Evvivaaaaaaaaaaaaaaa...........

Eccolo....il nostro racconto....il primo racconto di vivicentro.
Ha visto la luce alle ore 19,51 di oggi 1 ottobre 2006...
Ora a voi i commenti....
Carmen
  





* Le poesie si scrivono sulle pietre, con le ginocchia piagate * ( Alda merini )

*_*

ma siamo davvero bravi.... ^_______________^

Bellissimo congratulazioni a tutti.

Grazie a Carmen e Luca per il lavoro di sarti e orlatori... magistrale
  





Mitla
vivo di emozioni, scrivo di emozioni.

No, cara Mitla... nulla di magistrale da parte mia... ho fatto il geometri... però, davanti alle magistrali ci passavamo spesso!     
  

Beh pure io son ragioniera e di tanto in tanto faccio i ponti  
  





Mitla
vivo di emozioni, scrivo di emozioni.

carmencafaro ha scritto: [Visualizza Messaggio]

Evvivaaaaaaaaaaaaaaa...........

Eccolo....il nostro racconto....il primo racconto di vivicentro.
Ha visto la luce alle ore 19,51 di oggi 1 ottobre 2006...
Ora a voi i commenti....
Carmen

Annuncio la nascita del primo racconto telematico scritto a più mani e realizzato grazie alla collaborazione di "amici del web" in ViviCentro.

Devo dire che è stata un'esperienza stimolante ed il risultato invoglia a continuare l'esperienza.

Non appena i "padrini", gli ideatori ed i curatori dell'iniziativa (gli autori e scrittori Carmen Cafaro e Luca Balducci) se la sentiranno ed avranno tempo da dedicarci sono certo che si riprenderà l'esperienza con altra iniziativa.

Per ora godetevi il risultato del primo "pargolo" di Vivicentro che qui ha visto la luce grazie alla compartecipazione di:

"Gli autori:
Cecil1959- Cleo-Fedro-Ishtar-Mitla-Odrey
Brescia 1 ottobre ( ricordate…una volta era il primo giorno di scuola ) 2006"

e ringraziamo Carmen e Luca per la splendida iniziativa e l'ottimo lavoro di stimolo prima e di raccordo alla fine.

A tutti un grazie,
  





Giornalismo è diffondere quello che qualcuno non vuole che si sappia, il resto è propaganda
- Horacio Verbitsky

Ma è bellissimo!!!!!!! Complimenti a tutti e soprattutto a Carmen e Luca per l'iniziativa e per il lavoro di assemblaggio e di rifinitura.
  

Al ladro ... al ladro ...!

E sì miei cari amici, mentre voi vi gloriate e gongolate per l'ottimo racconto nato a più  mani ... il ladro è sempre in agguato e profitta ignobilmente della vostra euforica distrazione.

Non vi siete accorti che il racconto è stato rubato?

Infatti ... il ladro sono io e lo rubo per immetterlo nella mia testata (Voci dal Sud)!

Apparirà (non so se intero o diviso in due tranches a causa della lunghezza) nel prossimo numero di Novembre.

Franz

Rubare è un'arte antica che spesso ... porta alle alte vette!
  





Un popolo che non gode di una stampa libera è un popolo di ectoplasmi

Bravi ragazzi!!!
Assemblare tutto quel malloppo di stili e trovare un finale sensato non dev'essere stato facile,ma si sa:siete due scrittori VERI e blasonati...   
Grazie Fromor per la pubblicazione che ci onora fesssss....mi vanterò con gli amici  
Permettetemi però di farvi aggiungere un autore che vi sarà sfuggito per la stanchezza....Parsifal.......
BACI e rifacciamolo in futuro
  

ceci1959 ha scritto: [Visualizza Messaggio]

Bravi ragazzi!!!
Assemblare tutto quel malloppo di stili e trovare un finale sensato non dev'essere stato facile,ma si sa:siete due scrittori VERI e blasonati...   
Grazie Fromor per la pubblicazione che ci onora fesssss....mi vanterò con gli amici  
Permettetemi però di farvi aggiungere un autore che vi sarà sfuggito per la stanchezza....Parsifal.......
BACI e rifacciamolo in futuro

Ok Ceci, nessun ringraziamento perchè sono io che debbo ringraziare voi!

Ho provveduto ad aggiungere fra gli autori Parsifal ed a correggere il tuo nick che risultava "Cecil" in luogo di "Ceci".
Carmen provvederà ad operare la correzione aggiungendo anche Parsifal.

Ho immesso l'intero brano non avendo avuto il coraggio di arrogarmi il diritto di interromperlo, magari falsando lo scorrere degli eventi.

Lo vedrete nel prossimo numero di novembre di Voci dal Sud (non prima ... altrimenti poi nessuno va a spulciare la mia testata! ... un poco di egoismo non guasta, no? ... faccio tutto gratis, ma un piccolo ricarico morale me lo volete concedere?   )

Franz
  





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