Sul pontile avvolto dal libeccio,

si mischiano allo strisciare delle reti

e all’impennarsi delle vele

grida d’uomini intenti alla pesca in mare.

Stracci di nuvole bianche corrono sotto il sole

smorzandone i raggi…

e la barca va

e la terra si perde

e sale si fa il cuore

in un groviglio di braci:le vene.

L’arcobaleno della vita si staglia nel cielo

imprigionato nei rombi delle maglie.

Mondo elementare, dove non c’è posto per domande:

uomini e cuori

acqua e animali

sole e tempesta.

Stessi sentimenti

stesse operazioni

stessi percorsi:

la vita come le trame delle reti.

Gli strappi sanarli,

i buchi coprirli,

con i sugheri che ne alleggeriscono il peso.

Basta una preghiera o uno scongiuro

e il mare diventa un bambino

a cui si danno carezze con lo scafo,

per sedarne il pianto con i canti perduti nell’aria.

Il piccolo faro della punta orientale oscilla

con il molo scrostato dai cavalloni verde scuro.

Le case sul ciglione giacciono,

avvolte in una densa nebbiolina di gocce spumeggianti,

e i volti bianchi, marmorei, scolpiti dall’angoscia…

e le madri

e le mogli

e i compagni

roteano gli occhi per il presentimento

ad ogni soffio più forte,

ad ogni ondata più alta.

Sul limite violentato della terra

si torcono le viscere e gela il sangue…

e le urla

e i gemiti

e il ripetere il nome caro

gorgoglia dalle gole stanche.

La natura degli elementi s’è scatenata: è tempesta

che piega corpi e anime

ad un unico destino di distruzione.

Tra la barche sfasciate,

frammenti di mille oggetti,

pezzi di cordame,

gusci di conchiglie,

rami spezzati…

il mare restituisce un corpo.